Há nervosismo extremo. E preocupação. Muita preocupação. Morte é liberdade. Dos laços. De tudo. As pessoas só não querem que eu as deixe. Se eu fico vivo por que tenho muito o que fazer, mas nada me satisfaz, qual o motivo? Eu realmente acredito que posso ser feliz ou só não tenho bolas para fazer o que quero?
Meu silêncio desesperado, ninguém nota, são gritos de socorro. Alguém que prove minha lógica errada e não mude de idéia quando o mundo lhe parecere como me parece.
Mentiras compulsivas, adaptação da realidade, só pra minha história ficar mais triste. Mas então, por quê sinto tanta dor quando ninguém olha? Por quê não deixo para sofrer somente quando tenho platéia?
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Roger says "Johnny always wanted a dead lover."
Johnny says "Roger always wanted a real reason to die for."
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