Às vezes, quando você precisa dormir,
sua mente não se cala.
Todas as dores do mundo gritam
te clamando como se você fosse o dono delas.
Como quando você traga um pouco da fumaça do fósforo ao acender o cigarro.
Não era o esperado, mas ela vem.
Mas ao contrário dessa metáfora fraca,
a sensação permanece.
Como um viciado, você acende outro fósforo.
E outro.
E outro.
E a caixa de fósforos acaba.
E suas razões todas se foram,
mas a fumaça do fósforo continua ali.
E a felicidade, será que é falsa?
E esse novo amor, será que é falso?
Platonismos à parte,
se não houvesse morte na história,
tudo seria diferente.
Menos escuro, talvez.
Mas é isso,
às vezes, quando você precisa dormir
e sua mente não se cala,
tudo que resta é remoer e escrever.
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